吉昌镇，最后一天在吉昌镇，一个即将消失的古朴小镇

凌晨五点半,吉昌镇还沉在青灰色的薄雾里，我站在镇口那棵老榕树下，看着石板路上由近及远的湿痕，像是昨夜谁的叹息，今天是我在这里的最后一天了。

记忆里的吉昌镇,总有一种不急不躁的韵律，七十岁的陈阿婆每天天不亮就推开木门，搬出她那张老旧的竹椅，坐在门槛上择菜，她会先把青菜上的泥巴抖落干净，再把虫眼的地方掐掉，每一下都慢得像在完成某种仪式。“快不得的，”她总是笑着说，“菜也要哄，你着急，它就有苦味了。”

镇上的石板路有些年头了,被岁月磨得光滑发亮，走在上面能听见自己的脚步声，一声一声，像漏了的钟，拐过弯就是老张家的铁匠铺，那个赤裸上身的老铁匠，打铁的样子像在表演某种古老的舞蹈，他从不抬头看来人，只是专注地、一下一下地把烧红的铁块砸成你想要的样子。“火候到了自然成，”他说，“人生也是一样。”

可是人生,终究还是太快了。

镇子东边正在修一条新公路,据说再过两个月就要通车了，年轻人们早就顺着那条还在修的路，离开这里去了更大的世界，老姜家的小儿子在城里做快递员，一个月能挣八千块钱，镇上人说起这事时，语气里带着羡慕，眼里却藏着说不清的东西。

“总不能让后生们一辈子守着这破镇子吧。”陈阿婆叹了口气，她的小孙子去年也去了县里读书。

我知道吉昌镇就要消失了,不是那种轰轰烈烈的毁灭，而是安静的、缓慢的消失——拆掉的老屋，关门的杂货铺，再也没人走的长满荒草的小路，也许再过五年、十年，这里会变成一片工业园区，又或者是一片整齐的新农村，总之不会是现在的样子了。

傍晚时分,我爬上镇子北面的小山坡，看炊烟从家家户户的烟囱里升起来，老铁匠铺传出的叮当声，陈阿婆喊孙子回家吃饭的声音，隔壁院子里传来的狗叫声，这些声音交织在一起，构成了我记忆里最安稳的画面。

每一代人都有自己的疼痛,我们这些离开了家乡的人，注定要成为漂泊者，可那些留在原地的人和事，难道就注定要被遗忘吗？

太阳终于落山了,最后一缕光照在镇上青灰色的瓦片上，像给这座小镇镀上了一层金，明天我就要走了，回到那个有地铁、有高楼、有外卖的城市里去了，可是我知道，这个叫吉昌镇的地方，这个在地图上都快要找不到名字的小镇，会在很多个夜晚重新出现在我的梦里，它的石板路，它的老榕树，它的炊烟和晨雾，所有的一切。

或许,每一个消失的地方，最后都变成了一首诗。

而我,不过是众多为这首诗写下注脚的人中的一个罢了。

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